Een ladderzatte jongeman houdt een leeg pakje Lucky Strike op. Het blijkt een bestelling te zijn, aangezien de jongen in dusdanige toestand is dat praten niet meer lukt. Betalen lukt, hij hikt onophoudelijk.
De alcoholwalm is enorm.
Het blijkt een voorbode te zijn van een grote groep zatte, hele jonge mensen. Een meisje van 17 met een veel te korte rokje gilt quasi hippe teksten (“Yo g, kun je wat kankermunten wisselen? Hoezo niet, G!”) en gaat volledig los. Beledigt voorbijgangers, struikelt over haar eigen benen en schreeuwt, schreeuwt en schreeuwt. Het leuke is dat haar vrienden -toch ook echt lang niet nuchter- haar tot de orde proberen te roepen en zich duidelijk schamen. Weer een krijs. Ze ligt met gespreide benen, in het zicht van velen, op de grond.
Happy hour op vrijdag is weer afgelopen, lijkt het.
